Otoño
Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.
Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!
¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!
En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.
Este libro nos cuenta la leyenda de La Campana de Huesca (tenéis completísima información de la misma en la Wikipedia): el rey Ramiro II "El Monje" no consigue hacerse obedecer por sus nobles vasallos, es por eso de que decide construir una campana un tanto especial y cuyo sonido ha de oírse por toda la provincia de Huesca (y, por lo que se ve, también a través de los siglos).
Hay varias cosas que me han interesado y gustado de este libro.
Para empezar me parece una propuesta muy interesante que se utilice el formato del libro álbum para acercar leyendas locales a los chavales. Por lo que he visto creo que es más común utilizar el cómic para cuestiones de este tipo (en casa tenemos cómics que tratan de la vida en los castros gallegos; o que acercan sagas como la de los Nibelungos; o incluso clásicos como las obras de Shakespeare o la Odisea, por poner algunos ejemplos), pero, tal como muestra este libro, el formato de libro álbum tiene también mucho que contar en este ámbito.
También creo que el texto sobrio, limpio, ceñido a la historia, permite que ésta fluya alegre y que las ilustraciones desplieguen sin ataduras sus posibilidades narrativas. Desde mi punto de vista es difícil conseguir un texto que no haga ruido y que afirme la historia sin tropiezos, máxime cuando se trata de una leyenda conocida, escrita, reescrita, versionada y adaptada por escritores diversos y por el natural fluir de la oralidad. Y Sandra lo logra y de manera sobresaliente.
Por último comentar que las ilustraciones me han gustado también mucho, son poderosas, sugerentes y con un gran trabajo de investigación detrás. Valga como muestra el guiño de la penúltima lámina que hace referencia al cuadro más famoso que ilustra esta leyenda, el de José Casado de Alisal. Me ha enganchado esta propuesta estética que, además, creo que es muy adecuada a la narrativa del libro. Me ha gustado mucho el trabajo de David.
En suma, un libro que he disfrutado y una propuesta que me ha sorprendido e interesado. Os recomiendo que asoméis al libro, no os defraudará.
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| Alberto Gamón |
La poesía no muerde. Es la primera frase que se repite en una especie de sonatina constante en las guardas de este libro. La poesía no muerde. Y sin duda, Mar Benegas ha conseguido seleccionar poemas que confirmar y reafirman esta especie de plegaria con que nos recibe esta antología.
Con una cubierta moderna a dos colores, limpia y clara, este libro nos va guiando con soltura y equilibrio por una red de palabras rimadas, encantadas, juguetonas, alocadas, empapadas de cariño o llenitas de verdades a medio decir.
Y al final de cada página, allí donde la mayoría de las veces el número de página es el rey, en este libro está acompañado por una o varias frases que proponen al lector adulto diversas y divertidas formas de acercar a sus compañeros de lectura a la poesía.
La puesta en escena, la maquetación, es un acierto de elegancia y saber hacer. Con el lettering como apoyo a la poesía, el juego de la mecánica de la composición se une a la propuesta ofreciendo a los lectores y curiosos su personal propuesta de poesía del espacio. No es sencillo que cada palabra encuentre su lugar en un rectángulo físico, sin embargo, aquí lo consiguen. De manera que Federico García Lorca, María Teresa Andruetto o Beatriz Giménez de Ory, al igual que Maite Dono o Darabuc, tienen un espacio particular, un jardín de silencios, palabras, espacios y puntos suspensivos o tildes perdidos, apto solo para las almas más sensibles.
Jugar y leer se vuelve así una excusa infinita para dejarse llevar por la poesía, sin necesidad de entender nada, solo por el placer de encontrarse con el ritmo que llevamos en el cuerpo y el saber hacer de la pluma mágica de los hacedores de poesía.
Un libro para leer, para compartir, para aprender a desaprender, y para disfrutar juntos.
44 poemas para leer con niños es una pequeña joya tallada por buenos y cuidadosos maestros.
Quizá lo primero que habría que decir de este espléndido libro es que no se trata de una obra estrictamente para niños, más bien cabría decir que estamos ante un libro de arte para todas las edades.
La acertada selección, realizada por Antonio Rubio y Manuela Rodríguez, rescata unos cuantos poemas de Federico que reflejan en toda su dimensión ese mundo singular del gran poeta granadino. Bien podrían ser otros los poemas, y el libro tener igual entidad, pero la presencia de “Despedida” o “Vals de las ramas” hacen de esta pequeña antología una acertada muestra de la obra lírica de García Lorca.
Magnífico el contenedor: la cubierta, con una ilustración que la abarca entera, las austeras guardas, el ahuesado papel satinado mate, excelente para mostrar el universo gráfico del ilustrador mexicano, el azul de los títulos de los poemas, como escapado de sus imágenes, la biografía del poeta —no hay que olvidar la historia, de lo contrario, estaremos condenados a repetirla—, y las palabras últimas de Gabriel, verdadera confesión poética, broche acertado para un libro memorable, en el que lo único gratuito y ajeno a su estética es la tipografía pretendidamente manuscrita de “12 poemas de”.
Siempre que entramos en una ilustración de Gabriel Pacheco accedemos a un escenario. Un escenario inquietante en el que asistimos a una leve representación: lo imaginado, lo intuido, lo interpretado por el creador.
Cuando se trata de un texto narrativo —tenga o no texto— ese escenario se prolonga en varias imágenes en el transcurso del cuento. Aquí, son doce pequeños escenarios íntimos, como una pequeña plaza, en los que sus delicados personajes escenifican una mínima comedia, o tragedia, silenciosa, ensimismada, ausente de la mirada del espectador. Esos personajes no están posando para el usuario, ¿acaso lo hacen para el poeta?, ¿qué diálogo secreto mantienen con su hacedor?
De un gris craquelado a unos sucios azules luminosos oscilan estos escenarios ausentes de decoración; si acaso, una pequeña nube que pasa, y en ellos, unos frágiles actores conversan con la nada, con el vacío, con la soledad y, también, con nosotros.
Son, como dice Gabriel en su pequeño texto, como la mariposa del amor, y digo yo, que nunca se deja atrapar.
